121 Carmen Votivum (di Gabriele D'Annunzio)

Non c’è poeta (giustamente) più odiato del D’Annunzio dai liceali italiani; repellente come uomo (a me ricorda un noto e insopportabile critico d’arte col ciuffo dei giorni nostri), come poeta e scrittore è tronfio e illeggibile e andrebbe comunque abolito dai programmi scolastici. Studiarlo ancora, magari solo per far comprendere l’aria del suo tempo o per spiegare la reazione nei suoi confronti che si manifestò in poeti della generazione successiva, è una pura perdita di tempo e uno spreco di energie.

Ne riporto in questo blog questa poesia (non famosa né importante, ma sostanzialmente fedele al suo modo di poetare) solo perché sollecitato da quanto ne dice Luigi Meneghello nei suoi “Fiori italiani” (vedi post 120); naturalmente non intendo né commentarla, né parafrasarla, soltanto invito a leggerla nel modo definito da Meneghello, cioè come se fosse “una lunga barzelletta”. Ricordando che «D'Annunzio è oltre a tutto un pagliaccio».

Elena, è vano il gemito. non odo.

Se forte sii come le schiere achèe,

io giovine ti dómo. non ti lodo

come il vegliardo in su le Porte Scee.

Nell’anelito madida io t’agogno:

nova ti fanno il desiderio e il sogno.

Elena, il tuo madore è una rugiada

stillante sopra uno stillante miele.

Un alito d’amor sopra una spada?

O Spada dell’arcangelo Ariele!

Ma il céspite che l’ìnguine t’infiora

non è come l’ascella dell’Aurora?

Piacente sopra te, quanto mi piaci!

Assai più d’ogni frutto e d’ogni fiore,

assai più d’ogni fonte. ne’ tuoi baci

la musica e il silenzio del sapore

s’avvicendan così che tu m’insegni

l’arte dell’ape ne’ suoi favi pregni.

Frutteto modulato dal mio flauto,

scandito brolo dalla mia misura,

munifico piacere, amore lauto

di freschezza ora acerba ora matura,

Hělěnē, io sono alla divina mensa

una divinità breve et immensa.

Non mi disseto né mi sazio. è scarsa,

ahi, la sorgente della tua saliva.

Non cavo, se la gola m’è riarsa,

gora di sangue dalla carne viva.

Se abbocco i pomi, se i ginocchi lisci

ródo, tanto urli che m’impietosisci.

Così talor m’è l’ìnguine coltello

di furibondo contro furibonda.

Il bene scosso amplesso m’è macello

che non di sangue il vasto letto inonda.

Il non bevuto nèttare si spande

e il non vermiglio eccidio è gaudio grande.

Verso i lavacri, tu ti snodi e t’alzi

e balzi, molle nube ove celato

sia l’arco dèlio. i tuoi be’ piedi scalzi

fanno de’ miei tappeti un fresco prato.

Pur invertita m’ardi in ogni vena,

alta Aphrodita dalla ricca schiena.

Forma che così pura t’arrotondi,

là dalla pura falce delle reni,

e nella man che ti ricerca abbondi

avanzando in tua copia tutti i seni,

la parabola io solva della Cruna

e del Cammello, o specie della Luna!

Via d’oro che nel tuo cominciamento

lanuginosa come l’albicocca

t’avvalli, forse valico al portento

ambiguo t’offri. al dardo che t’imbrocca,

‘Ελένη forse giova il curvo errore,

se il dubbio nel ferir giovi all’Amore.

La tua divinità biforme strazia

il desiderio. fra il tuo mento e il pollice

del tuo piede una melodia si spazia

quasi pimplèa. ma tra la nuca e il poplite

insino al tuo calcagno tinto in minio

la dolosa Pertunda ha il suo dominio.

Bìfora, non tra il ritto et il rovescio

d’alcuna sua medaglia il Pisanello

mai mi partì come tu suoli, a sbiescio

atteggiata nel lepido tranello.

Perché dita sol m’ebbi cinque e cinque

e l’undecimo solo? utrinde, utrinque.

Così con studio strenuo m’ingegno

di circondurti come il chiaro fiume

che te creata levigò per segno

della progenie, o tu color di fiume.

Nella greca mia mente Euclide istesso

tra circolo e triangolo è perplesso.

‘Ω κάλα, ώ χαρίεσσα, ώ χρύσω

χρυσοτέρα la lingua degli Iddii

ti parlo. e tu mi ridi. il tuo sorriso

è un modo eolio che di Psappha udii

in Mitylana, oplìte non fuggiasco.

Μελλιχόμειδε. parlo, e in te mi pasco.

Μελλιχόμειδε. colan nelle vene,

quasi studio d’ancor disgiunte bocche,

le liquefatte sillabe. Παρθένε

τὰν κεφαλάν, o dalle Intonse ciocche

tu, τὰ δ’έ̀νερθε νύμφα . tu m’intendi

e mi ridi e m’eludi, e t’avvicendi.

Io, non oplìte Alceo che targa ed asta

lasci al nemico, io ben da modo eolio

appresi ὰλλ ὰ πα̃ν τόλματον . mi basta

‘Osare l’inosabile’ è il mio scolio

d’eroe, che insano illustra le parole

di Psappha tessitrice di viole.

‘Ελένη Μου̃σα φίλα, non ti sazia

questo mio canto carico di frutti?

Πάγκαρπον ὰοιδάν vico di grazia

Maleagro, per te che non rilutti,

δολόπλοκε per te che mi secondi,

e ti alterni, e m’eludi in dove abbondi.

Ma che val Meleagro avere io vinto

per vincer di freschezza ogni tuo gioco?

Per te non tesso il giglio col giacinto,

non intreccio l’anèmone et il croco.

Spargo il miei freschi frutti al chiaro fiume

del nome tuo, pome color di fiume.

Tu parli: ‘Io generata fui diurna

dal fiume che dà il nome alla mia gente.

Tal fiume non il cubito su l’urna

preme, né torvo guata la corrente.

Con mille volti e senza volto arride

a quel che vede e a quel che mai non vide.

Sovvienti: un tempo era nomata Sangue

la Zancle. sotto il ponte del Crudele

scorre. alle mie due bocche allude? Lambe

le soglie di Sant’Angelo del Mele.

Chiara al sole, s’intorbida alla nube.

E s’increspa più lene del mio pube.’

Io dico: Figlia del chiaro fiume,

‘Ελένη Ζάγκλη, all’ombra dell’alcova

nelle mie braccia sei color di fiume

turbato appena dalla prima piova.

Fatta sei di quell’oro avido e fresco

che passa per Sant’Angelo del Pesco.

Anche passa turbato sotto l’erte

rupi de’ Marsi, ricusando il cielo.

Ma il sasso per te figlia si converte

in quel marmo ineffabile che a Delo

incensatrice unto di flavo unguento

facea le iddie colore di frumento.

Così la mia diversità ti finge

onda di fiume et opra di scarpello.

Così fluisci e induri, se ti stringe

ignuda il mio vigor sempre novello.

O Elena, così tu t’insapori

in ogni frutto, in ogni fior t’infiori.

‘Vostra piacenza tien più di piacere

d’altra piacente, però mi piacete’

ti cantò quel di Lucca antico Sere.

E sol quel canto il mio piacer ripete.

In te, per Bonagiunta di Riccomo,

concilio il fonte e il sasso, il boccio e il pomo.

È il mio marzo natale, ond’io son novo.

Mi riconduci l’alba della sorte.

In te tutto il mio popolo ritrovo.

Di te sono vorace, a te son forte.

O Vària, se tu sii la mia sostanza,

immortale è la vita che m’avanza.

M’appariscon gli ignoti iddii che vidi

co’ miei grandi occhi aperti; e non tremai.

Riodo nel cor giovine i miei gridi

senza eco, in groppa a’ miei puledri bai.

Scàlpito il rosmarino il nardo il timo

la menta. alla prim’alba io sono il primo.

Or, di lungi e da presso, all’alba prima

senza preghiere albeggia la Maiella.

Tutta la neve sembra aulire in cima

de’ miei pensieri, con la tua mammella.

Tutti i frutteti albeggian di rugiada

per le fiumane della mia contrada.

Su tre corde accordate in diapente

ti modulai ne’ modi miei di Ortona

un canto inebriato immortalmente;

che qui ti chiudo a guisa di corona.

Sviene l’alba. ti piaccia, Ἑλένη, ancóra

immortalarmi in grembo all’altra Aurora.